Detour in Chaos Fatum

Out of tune

2012-01-13T19:28:00.000-08:00

Los astros se consumen lentamente. El universo sigue su curso.

Los árboles mueren, las montañas siguen su camino desde el interior de los continentes, y algunas escupen el incandescente magma desde el estómago de la madre implacable, que nos insufla vida y luego nos mata.

La humanidad camina a la deriva, con las consciencias despertando: flujos de luz radiante quema nuestros cerebros casi en desuso. O cambiamos o los huesos de la humanidad tendrán flores saliendo por sus cuencas y hierba creciendo alrededor, sin voces. E incluso si cambiamos. Da igual.

Ahora la voluptuosa pulpa de frutas desconocidas al alcance de las bocas, trae destinos inconclusos, se lleva las migrañas y los cielos obscuros. La incandescente energía que nos posee y lo posee todo se manifiesta como siempre, pero ahora podemos olerla más cerca, ominosa, fulgurante. Los animales nos muestran nuestra humanidad medio asquerosa y medio santa, como siempre, pero ahora escuchamos más.

Hermanos antiguos predijeron estos momentos. Los que siempre estuvimos locos y fuimos tratados como ratas parias y leprosas somos ahora los cuerdos; algunos nos piden consejo y nos escuchan.

Las cuidades morirán como las conocemos, todos podemos verlo, y nos congelamos ante el sobrecogedor panorama, sin hacer nada para prepararnos. Quién puede preparase para lo desconocido? Sólo caminar ligero, tranquilo.

Y los políticos siguen hablando wevadas.

Bienvenido, 2012.

Love and Tears

2011-06-16T11:08:00.000-07:00

Para ella, el mundo era sólo un ruido infernal: millares de sensaciones que si las hubiese tenido antes del abrazo, le habrían reventado la psiquis un segundo antes de reventarle el cerebro.

El aroma extraño de un mortal engreído de ojos grandes, boca gruesa y pelo negro como era rigeur apagó el mundo por un segundo, en que lamer esa cara ardiente con su lengua fría, oler esa yugular viva, hicieron que su existencia dejase de ser sólo un flujo caleidoscópico de noches.

Hasta que se le ocurrió besarlo.

-C’est fini- se dijo a sí misma sintiendo un sufrimiento tan intenso como el amor que había sentido hasta un segundo atrás...no podía decidir si escupir o tragar los trocitos de lengua ajena en su boca.

El Último Eón

2011-04-27T15:41:00.000-07:00

Soy la tierra en todo su esplendor, soy las erupciones de los volcanes, la seda en las telas de las arañas, el rocío en las hojas, el viento que ondula los mares, el líquido inseminante en los cuerpos. La ira de los terremotos. El agua que cubre la tierra y arrasa la vida…hundo mis raíces en mi propio ser; el ojo del Único enrojece por la noche, y las tribus de todos los tiempos tiemblan, auguran catástrofes y cambios brutales pues me manifestaré, y lo saben. Prenden hogueras y bailan a mi son o huyen, corren por los bosques hasta ensangrentar sus pies y enloquecer, inventan celebraciones en que rezan, ruegan, escupen, fornican, lloran, asesinan; desean la vida eterna, algo que no está en los cantos de lo que es.

Individuos de los asentamientos humanos de hoy creen haber perdido el conocimiento de sí mismos, y así es. Vagan como zombies imbéciles dedicándose a sistemas que según ellos les permiten vivir, entregando sus vísceras, su juventud y su prole tarada y hedionda a sus poderosos, tan ignorantes como ellos que creen que herir la naturaleza para vivir y convertir campesinos y comunidades tribales en estandartes de la pobreza sólo por aunar la idea de cómo deben vivirse los ciclos y a las montañas y los ríos en fuentes de sus venenos procesados, es necesario para sobrevivir en este mundo. ¿Por qué? Por que no pueden verme aunque estoy en sus cuerpos, y en sus mentes; soy su materia, y olvidan que cargo su alma.

Sólo algunos recuerdan qué son. Practican, buscan, tientan; dejan ir las formas actuales, encuentran. Intuyen lo incognoscido, y en la corriente encuentran la magia o ésta les encuentra a ellos; trabajan y algunos logran conocer para qué y cómo, otros sólo aprenden lo que hay que hacer para obtener resultados en el entorno y juegan como el mar con los cuerpos muertos.

Pero el tiempo ya no alcanza, la linearidad creada por todos tiene que cerrar un ciclo más de infinitos. El último eón tiene lugar. Sólo resta una unidad solar, y todo seguirá su camino, previo el silencio y el placer orgásmico de la destrucción. Muchos humanos perderán sus cuerpos y serán desnudos como los otros hijos del Único; otros buscarán su camino para ser otro Único.

Ésta es tan sólo una advertencia para el que quiera oir, se acerca, sólo queda una unidad solar.

27/02, Juan Fernández

2011-03-06T06:07:00.000-08:00

Sus pies sienten agua en el suelo de la cabaña. -¡Chica, despierta!- grita él.

Alcanzó a ver el contorno de su pelo a contra luz antes de que el agua le hiciese tocar el techo intentando respirar.

Salió por un agujero con dientes que rasgaron su ropa y piel, la marea lo trajo a la playa una, dos veces.

Ahora ella duerme en el fondo del mar.

Gándalo

2010-12-27T18:35:00.000-08:00

En la tercera piedra desde el sol habitan ciertas criaturas mágicas de peso y plumaje leve; como ángeles o hadas.
Cuando después de la obscuridad el sol toca sus ojos, insuflan aire por estructuras internas conectadas al exterior para dar paso al oxígeno y otros compuestos de su atmósfera....producen sonidos como murmullos de vientos y corrientes de agua de una magnitud impensable para la diminuta estructura física de sus emisores.
Dichos sonidos producen placeres escenciales de propiedades desconocidas para la especie dominante del planeta, bípedos bélicos de carbono, bestias parlantes autodenominadas 'humanos'.
Lamentablemente algunas de estas criaturas mágicas caen de sus habitáculos y, careciendo los progenitores de estructuras corporales que les permitan levantarlos, mueren aplastados en las áridas aceras de los pasares humanos.
De cuando en cuando, algo fuera de lo común sucede: la cría de una de las bestias parlantes recoje y auxilia a la cría mágica.
Evidentemente, sus esfuerzos por salvarle la vida suelen ser en vano debido a la brutalidad y falta de armonía con el entorno característica de su raza. La cría mágica muere.
Y a veces, cuando comprenden, los humanos lloran.

Mente

2010-06-06T08:06:00.000-07:00

Por ahí tengo una mente lógica. La até a un árbol del camino y me fui, silbando incierta al clima tormentoso y grisáseo, feliz de mojarme en la lluvia, de morir con el pelo húmedo y las ropas pegadas, entumecida, labios púrpura.

Ahora el espectro en mi ha ido a buscar ese árbol. No es tarea difícil; todos a mi alrededor quierían eso, me empujan, me acompañanan, hablan (para mi gritan) a mi alrededor, me duele la cabeza horriblemente, ¿Cuando podré matarlos a todos...?

La cinta. Nombres y símbolos marcan, con una tinta rojo obscuro, configurando un sello. ...No hay retorno para los que mutamos, niguno de mis cuerpos conoce ya la decodificación, la acumulación de símbolos que podrían contener la clave. Salí de mi, sólo por tres razones dejé a sam en casa, un pequeño gran golem a quen insuflé vida con las fórmulas correctas.

No hay retorno, man. Puedo mirarla, mi mente pasta, babosa e inútil, atada por la cadena simbólica e inquebrantable. Todos lloran mi muerte.

Cosaco

2010-05-02T16:54:00.001-07:00

El cosaco mira la estepa. No la mira, logra asirla con la mirada, con cada poro en su piel; la estepa le dio la vida y su luz refulge en la mirada brava. El cosaco maldice.
Polacos y Turcos desatan la furia de estos creyentes cuya fe defiende los templos homologándolos con la creencia misma al modo que un símbolo se homologa a un referente: de forma abyecta, arbitraria, subyugada.
Asolan humanos de otras etnias despojándolos de su piel, de su virginidad o de su vida, según sea el caso. Son fieros, brutales, inhumanos en el sentido abstracto de la palabra, pero en la práctica muy, muy humanos. Desdeñan la riqueza, la finura de los lugares que degradan, duermen en los campos, echados en la tierra como perros, beben a destajo, pero nunca antes dela batalla, celebran locos consejos orales cuyo resultadoquiebra destinos.
El cosaco mira la estepa, y maldice. Ama su fe, ama su estepa y la maldice. El poder del verbo vibrante se trastoca en la intención, en el acervo cultural que lo domina, y la maldición se transforma en intensidad,en azul de cielo, en pastizales ardientes de frio; y yo con simpleza emocionada admiro a esos seres abyectos y brutales que retratan los libros, no lo puedo evitar...estúpido romanticismo que me asola sin tregua, como siempre.

(al son del acordeón...)

2010-04-21T19:39:00.000-07:00

(Me gusta ver las calles de santiago a media luz, con el sonido del acordeón como música de fondo tan expresiva que se vuelve protagonista al punto de parecer interpretar las almas de los transeùntes ciegos que riegan los pastos, bailan al saludar a un amigo, conducen un auto o pensativamente esperan la micro sin saber que son actores de esta obra muda que observo....)

La vie et la musique, part one (en edición)

2010-04-16T16:59:00.000-07:00

En el crepúsculo inerte de una ciudad sucia como santiago, lo romántico se mezcla con lo turbio, con lo obsceno; como el acto de observar impunemente a los despistados transeúntes o moradores, con morbo sustancial y curioso, desde la ventana de la micro que me tragó. (La diferencia entre ambos es que unos son dialécticos y los otros estáticos; y yo, el observador, los hago mutar sin que lo sepan sólo con el hecho de observarlos....)

Me gusta ver las calles a media luz con el sonido del acordeón de Jaime, chascón acomodado que que partió tocando con timidez absurda a un volumen absurdamente inaudible, como si tocase solo para sí...y luego movía la boca y seguía el circuito de los que piden morlacos, con expresión tímidamente sorprendida de que nadie le diese nada...el misterio del acordeonista silente.

No supo nunca que le observaba, y mi acto fue obsceno por que lo trastocó sin su consentimiento.Y lo cambié, I swear, fui yo: Ahora es todo un superstar de la 104, se para ahí con estilo, entero seco, el loco la lleva; hasta emociona a alguna señora y le da su moneda de 500...No dicen que el objeto muta al ser observado...?

Porca miseria...

2010-02-01T17:47:00.000-08:00

Y ..si Alicia tuviese el pelo corto, rapado por los piojos, o fuese punk? Y si su coche fuese una carroza fùnebre y ella un angelito, muerto y bien peinado?

Y...si no vuelvo a mi pueblo natal a decirle a todos cuanta wea me he ganado pa que se sientan mal, y mucho menos en un ostentoso caballito blanco...?

Y...si el perro judío no quemó el pan, sino el inculto e incapaz aleman promedio dejó que otros, mas trabajadores y aperrados (uy...!) hiciesen la pega y por tanto ganasen los morlacos? Y si no hacemos alusiòn a los judìos quemàndose en los hornos...?

Y...si no me peino con peine de marfil por que se matan elefantes sólo por eso, que no ayuda ni a alimentarse ni a vestirse?

Y...si no sé tejer, ni bordar, ni hacerle las medias al capitan, no puedo tener el weon que quiero aunque sepa hacer proyectos, coordinar equipos y otras cosas que tienen tan poco que ver con el amor como tejer y bordar...?

Y...si alguien escribe una canción para pendejos que no sea terrorífica ni discriminadora por favor...?

Too graphic

2010-01-17T19:17:00.001-08:00

Pulposidades sangrientas salen de mi cada vez que sangro de acuerdo a los mandatos de la luna. Parece que me deshiciera en esas hilachas palpitantes, que golpean a la vista como producto de algún acto violento y vejatorio pero no, en realidad solo se escurren desde mi útero que no engendrará ya más.

So mote be it....

2010-01-11T17:00:00.000-08:00

Sé que quiero andar,
dejar las puertas atrás
y no descansar hasta acabar mis zapatos, mi piel, mis huesos
que siempre me siga el recuerdo del mar.

Rompan mi espalda los años que vendrán
asolen mi frente los rayos de la obscuridad
no hay un tiempo que yo quiera recordar...

solo oirte, viejo mundo

mutar con los tornados
esculpir con los sismos

...borrar al hombre de los bosques...

que las ciudades sean solo un gran quiebre entre el cielo y la inmensidad
que las ciudades sean solo un recuerdo entre el cielo y la inmensidad.....

Infesta...o error de percepción.

2009-11-24T09:39:00.000-08:00

La calle siempre infesta.

Infesta de bultos.

Salen y se meten por la boca de fieras exageradamente grandes cuyos efluvios me ahogan, que rugen como mil pumas roncos u osos difónicos.

Se golpean entre ellos, articulan sonidos con bocas mofletudas, huelen a heces y otras cosas.

Intento alejarme, pero hay bultos por todas las arterias, surgen de hoyos en el suelo y manan de sofisticadas cuevas.

La roca parece enferma y los pastos han muerto.

-Gracias! - Grito a la bestia que se lleva a todos los bultos que estaban a mi lado; pero llegan más.

Estoy sola. Pasan los días y no aparece ni siquiera una persona. Sólo bultos, bultos nada más.

Con Cuática Cuántica IV

2009-11-23T11:29:00.000-08:00

Una mesa rojiza en un comedor demasiado pequeño.

El hombre que lloraba ahora parece estar molesto; usa una camisa, también negra.

Ay, esa boca. Esa mirada. Me refugio en un rincón y casi me grita para que haga lo que él quiere, lo que yo también quiero...Pienso en Estela, es lo único que me detiene.

Esa comisura que ya conozco se tuerce de otro modo, impaciente. Sus manos me tironean, luego me toman como si ya fuese suya, ya lo saben todo de mi.... Accedo como idiota; como bajo alguna potente droga... bueno, cada quién accede como puede.

El resto es historia: todo cambió, al menos para mi. Yo lo perdí todo; Estela, jamás lloró.

....-¿Se siente bien?- pregunta la señora que va saliendo de esa casa mientras me zamarrea. Con un maldito demonio, ¿es que uno no puede enloquecer en paz en esta maldita urbe swarming with humans?

Con Cuática Cuántica III

2009-11-23T11:27:00.000-08:00

Otra vez la calle.

-¡Cuidado, señorita!- me espeta un hombre.

Pasea un perro que lleva un corte ridículo. Pobre animal - el dueño, digo yo.

¡Me siento soberanamente confusa!. Vuelve el zumbido y me siento en una mampara fría justo a tiempo para ver nacer a una niña. El universo entra en mi y vuelve a escapar cuando siento su voz, un solo sonido, como siempre en mi vida, uno solo sonido que cambia el universo de dimensión.

Está morada, apgar 9, se la lleva otro hombre de ojos dulces que no se asusta frente a toda esa sangre y del que paro dos hijos más...y luego una mesa.

Con Cuatica Cuántica II

2009-11-23T11:22:00.001-08:00

Un cuervo mudo me mira.

Un hombre llora sobre mi cara; me sostiene. Veo sus pómulos y su frente recortados contra el cielo, largas hebras trenzadas algo azules humedeciéndose en las sienes llegan hasta una pechera de cuero negro y plata; el viento lo toca.

Las nubes cruzan a su espalda, estar en sus brazos me prodiga una calma inusitada, algo que jamás he sentidohasta ahora.

Las comisuras de sus labios - dios, que boca tiene - torcidas en el gesto del llanto. Me mira con la aprehensión de quien ve alejarse un barco que no volverá; me mira de ojo en ojo, como vigilándome. Sus lágrimas amargas entran por mi boca y simplemente sé que busca una redención que no encontrará.

De pronto, siento dolor; estoy perdiendo el sentido...no quiero dejarle, quiero consolarle, que no sufra más por favor...

de mi amiga mel al plato de postre

2009-11-16T18:20:00.000-08:00

...Es cierto que suelo mostrarte los dientes...déjame defenderme del amor, creer que puedo huirle, al fin y al cabo ha hecho estragos en mi y no puedo realizarle. Mis huidas son las de una pulga de mar que arranca de la espuma orillera y mis arañazos, no son superiores a los de la
vanidosa flor del principito.

Déjame creer que huyo, déjame creer que no te amo. Sigue abrazándome como lo haces, y tomando mis mejillas como si fuese una niña....

www.corrompealma.blogspot.com

Con cuática cuántica I

2009-08-31T06:33:00.000-07:00

Un camión de basura esparce un delicado aroma a descomposición, como la asquerosa micro que debo tomar.

Un auto elegante lleva a un niño down.

Hay un volantín que muere entre los cables y apestosos árboles con maravillosos brotes rosa y amarillo.

En el aire, ligeras volutas de algo desconocido; cuando pregunto nadie las ve.

Un zumbido en mi cabeza...¿O fuera? No decodifico lo que veo, parece mimbre trenzado. -¡Traición!- fue lo último que alcancé a oir antes que mi cabeza golpeara el fondo del cesto. A negro.

¿Que fue eso? Me aterra abrir los ojos. ¿Adónde fue la calle? Mierda, el zumbido otra vez...

The pleasure of death (I)

2009-04-29T12:06:00.000-07:00

El invierno espanta resabios de la temporada anterior con pericia que el humano común califica de crueldad.

El caótico devenir de los dados y un chi bien equilibrado. Tus labios morados, las puntas de los dedos azules....mi cuerpo humano resiste poco el frío desnudo -y desnuda- este amanecer.

Vestida de niebla, amoratada y tuurgente, siento a madre responder con el placer infinito de la creación a cada soplo cruel del invierno cuyo cilicio proviene de siegas pero gesta retoños.

¿Primavera?... no es mas que una sierva cortesana y fácil que se ha llevado los elogios y el amor de los seres perdidos de esta tierra.

Inmundo estamos, mundo no comprendemos; fiat mundus pereat justitia, me gustaba gritar..ahora veo otra justicia, la del que mata y genera, la cruelad que da vida, la siega placentera...

(tuve que recurrir a un baño caliente después de esta sesión...)

Tenebrae et Vigilia

2009-04-20T07:47:00.001-07:00

Despierto y los números rojos del reloj muestran las tres de la mañana.

Algo se agazapa dentro de la gota que cae y rompe el silencio, en el aleteo del murciélago que cruzando mi ventana no produce sonido alguno. Las aletas de mi nariz huelen ese moho polvoriento y terroso que solo puede provenir de bajo tierra.

Me encierro en un destierro de cinco puntas para que no me atraviesen las garras pútridas de los incorpóreos. Sangre al cristal, sal al suelo, destierro, destierro.

Sin aviso, lado a lado de mi ventana se desliza una sombra que disipa las otras.

Sé bien quién es; los intrusos le huyen silentes y el que demora enfrenta sus ojos fieros y sus artimañas atávicas. Su sola presencia discipa la niebla. A veces me dedica una mirada que por poco me mata.

Huye saltando por las copas. Cuando llegue mi hora, le buscaré.

Detour...

2009-04-08T16:57:00.001-07:00

A detour...a simple euphemic way to say that you have lost your way; never to be found again.The ruler of all found me; the shapeless mass before all creation; I dared to summon it and it beheaded my former existance calling me to service but I run, and I still do... to get to know my final destiny, if there is any, is not something I am pursuing right now; rather the inconsistancy of human experience as something I wish to get rid of, to expell, to purge...

The White Rabbit… o Cómo Huir Y Matar Dos Pájaros De Un Tiro.

2009-03-04T14:27:00.000-08:00

El capó se llena de vapor frente a mi nariz al ritmo de las embestidas. Giro la cabeza para evitar quedar con la cara morada por la energía que imprimes en cada una.

Veo como mi palestina blanco y negro se desliza hacia el suelo rítmicamente también...me recuerda alguna clase de pulpo sinuoso en el fondo del mar.

Me sujetas de las caderas tirando cada vez con tus dedos de árbol. A veces, te curvas sobre mi y pones tu mano sobre la mía en un enredo de dedos. Me encanta. Me puedo enamorar. Tengo miedo y risa por eso y por un guardia imaginario que podría aparecer tras de la reja entre las matas; al fin y el cabo es un estacionamiento de camiones de alguna empresa. Son las 5 de la mañana, debería haber una ronda; reímos ante la idea de un guardia sorprendido al avocarnos a este atávico menester.

En medio del ominoso placer, dije un nombre. No uno cualquiera…y no el tuyo. Sino el de aquel que por 14 años me tuvo y le tuve. El padre de mis hijos. Ya no le amo; sin embargo mi boca estúpida articuló su nombre, rápido y acezante; una sola sílaba. Y ese sonido abrupto desató tu ira, lo truncó todo como bosques muertos.

Como explicarte, que pánico decirte que querría que fueras lo que él fue en mi vida. Pero ya es tarde… Debo encontrarme con la reina.